Sentido pésame.

Te he olido las pupilas.

Te he lamido las pupilas.

Te he tocado las pupilas.

Te he escuchado las pupilas,

pero todavía no me he atrevido

a mirarte las pupilas.

He subido al infierno

y he descendido hasta tu cuello.

He escrito sobre mis sueños

y por desgracia nosotros éramos 

los protagonistas de cada uno de ellos.

Te juro -yo no juro en vano-

que parecía un cuento.

Yo no paraba de pellizcarme.

Tú sólo querías curarme las heridas,

aunque tardases siete inviernos.

Y en esa nube podría haberme 

quedado a morir 

cada una de mis vidas

si tú no te hubieras

largado en primavera.

A Batania.

Érase un hombre
con una risa
superlativamente tímida,
sin complejos cuando
habla del amor.
Con la misma intensidad en su voz
que los truenos en verano
si de recitar se trata,
y sin pelos en la lengua
ni en los huevos.
De lo segundo no doy fe,
pero le sobran para
estamparte la realidad a la cara.
Se ruboriza si le halagas
pero sus palabras calan.
Será la forma en la
que ordena los silencios
lo que convierte la
noche en cerrada
sin margen de error
y con muchos beneficios
-el de menos valor, el económico-.

Es una noche donde te puedes
cagar en los políticos
y sigue sonando poético.
Porque la poesía no son palabras,
son sentimientos
que por gracia se plasman
y por desgracia se archivan
en estanterías con polvo.

Probablemente,
generaciones venideras
lean a este poeta en la escuela
y digan: " ¡A la mierda con la estética! "
Los poemas no son bellos,
son retratos de
besos,
abrazos,
caricias desordenadas,
llantos sin ton y con ron,
donde se juega con la vida
y se conjuga a la muerte.
Son.

Quién pudiese tener alma
y entregarse a la anaconda,
esa de la que me hablas.

                                                                                                  Gracias por todas y
                                                                                                  cada una de tus palabras.
                                                                                                  Las que ya has descargado
                                                                                                  y las que dispararás. En Valencia
                                                                                                  o en cualquier otra parte del planeta,
                                                                                                  poeta.